- ¡No te confundas con el mundo, amigo!
- Pero, ¿es que somos dos, o somos uno?
martes, 6 de noviembre de 2007
Santiago de Querétaro
Noviembre 6, 2007
I.-
Caminé por las calles desconocidas, obscuras y solitarias en busca de alguna curiosidad. El frío no disminuyó mi interés, sin embargo, tras largos pasos descubrir que era yo el único caminante en la noche terminó por desanimarme.
No es que no lo supiera, pues tampoco esperaba gran cosa de un martes en la madrugada en provincia, pero aquella vieja fantasía de mi infancia tardía, de que la noche esconde tras suyo, gran emoción y misterio(no como en el dia, cuando todo es notoriamente rutinario) operaba en mi esta noche.
Volví, despues de un par de horas y sin haber logrado mucho, al cuarto que había rentado para pasar la noche: Cuatro estrechas y malpintadas paredes, un techo de lamina remachada con espacio apenas suficiente para una cama...
Mi maleta seguía ahi, aunque a ratos pense que desaparecería (la puerta es facil de forzar).
Compré en una farmacia leche y galletas, y un cuaderno para escribir. Pensé que la soledad y el silencio de aquella habitacíón serían buenos para escribir algunas cuantas ideas en las que había estado "trabajando" en dias pasados.
No fue así, se habían ido; pero recordé a Carola: le había visto apenas hace unas horas. Sólo por ella estoy aqui, y sin embargo, preferiría ahora estar en algun otro lado.
II.-
Hay inscripciones en la pared: Cuidado con las chinches. Cuidado con los alacranes. No me sorprendieron mas que la apariencia del cuarto, que en realidad era poco sorprendente, si bien estimulante: Podría ser un claustro que empujara mi mente a las más profundas fantasías, o una cárcel donde esperar mi muerte, o donde dármela. Al menos un lugar miserable para pensar sobre lo miserable.Pensé como sería si me matase en este cuarto, o si simplemente desapareciera y me dieran por perdido... Quizas algun día futuro volvería a casa y...El sonido de pasos afuera interrumpió mi fantasía. Recorde a mi amigo Etienne, que es escritor, y al interesante Licón, que seguro estará rompiendose la cabeza con problemas matemáticos.También recordé que no soy tan buen escritor y que quizás Etienne criticaría mi narrativa.Y al final dejé de escribir: En dos días estaré en Mazatlán, con otro amigo, Raymundo, riendo y discutiendo filosofía. Iremos a Nayarit a encontrarnos con huicholes para probar el peyote.¿Qué sucederá? No hay como saberlo.
III.-
Estando drogado con marihuana, he encontrado un extraño placer los últimos días. Hoy no tengo el preciado catalizador, pero hubiera estado bien tener un poco para viajar antes de dormir. Quizás al menos así no me molestaría tanto la comezón por las chinches en la cama.¡Que decadente lugar! Y sin embargo, me siento comodo en su soledad.Algo que no me esperaba, era, que estando drogado de esta forma, que tiende al letargo y a la estupidez (Es cierto, uno puede tener intensas intuiciones, pero estas rara vez van más allá de la fantasía) pudiera encaminar mi pensamiento, y con buenos "resultados", en el campo de la teología, que en últimos días, silenciosamente ha estado ocupando mi mente.Aquellas ideas, empero, aun son en cierta forma claras ahora, aunque no lo suficiente como aquellas veces en que me asaltaron, y lamentablemente no lo suficiente como para derramarlas sobre el papel, momento que aun espero, sin saber si llegará, o si el tiempo las hundirá en olvido.Temo. Temo que mi lenguaje sea una mala imitacion de mi pensamiento. Pero tambien temo no escribirlo y perder lo poco obtenido.
IV
Debajo de las paredes de este cuarto y su pobre techo, extraño... , hay gastadas nociones de geometría, estetica, arquitectura...Ya me había encontrado antes con esto: inclusive en las vidas de las mas miserables personas hay rastros de una antigua teología. Moral... En la estructura de nuestro lenguaje, me encuentro con Aristóteles...¿Qué es esto sino tradición? Y a qué mas me refería cuando dije: no es el hombre quien hace al lenguaje, sino el lenguaje quien hace al hombre.No me malinterpreten: ha sido, sí, el hombre quien ha creado el signo. "Ese" hombre ha muerto. mas vive su signo... y de el vive ahora el hombre.
V
Saliendo del baño, entre los estrechos posibles, creí que en cualquier momento me encontraría cara a cara con algun espectro. La mirada de ultratumba.Hace frío y no usé mi chamarra.Pronto recordé que hace poco empecé a leer "Hamlet". He aquí porqué imagino sobre espectros. Aunque ahora veo que toparme, ya sea de lejos, o de cerca, con el cuidador de la posada, o algun huesped sin sueño hubiera sido lo mismo que encontrarme con un espectro.He echado cerrojo a la puerta. Esto no impediria de cualquier forma a ningun espectro el venir a mi encuentro...El sutil movimiento de mi sombra, mi respiración, cualquier sonido insignificante: Todo parece echar eco y magnificarse en la soledad de esta habitación. Y no hago el menor movimiento, contengo mi respiración, agudizo mis sentidos: Me siento encerrado. Siento el temor infantil de abrir la puerta, de quedar dormido...Si alguien tocase la puerta, si una sombra se dejase ver por debajo de ella, caeré muerto.Oigo pasos de nuevo. Quiero romper la puerta a patadas y reventar la cabeza de quien haya afuera.
VI
Dormí. Desperté. Volví a dormir. Tocaron la puerta: Se ha vencido mi tiempo en la habitación: eché un ultimo vistazo al cuento que rayé sobre la pared (era el "cuento" de mi terror nocturno).Le había puesto mi nombre, firma y hasta mi correo electrónico. Me estimulaba imaginar qué sucederia con ese cuento. ¿Quién lo leería?. Habitacion 117. Posada Colonial, calle Juàrez...Recordando el espectro, ahora yo sería uno aquí en Querétaro, el espectro en la memoria de con quienes crucé mirada. Insignificante y olvidadizo (Tanto yo como ellos lo hemos sido).Olvidando al espectro, fui a desayunar. Fumé un poco e intenté resolver un cubo Rubik que tengo. Estuve cerca, pero perdí la concentración. Me pregunto que será de los días que siguen, y tambien me pregunto por estos, que sin duda han sido extraños. De nuevo, con el tiempo (ya me le he adelantado) sé que terminaran por ser olvidados, si no por mi, conmigo. Y de vuelta al espectro... ¿Qué tal escribir un cuento de terror sobre el espectro electromagnético? ¡HA!
"Conde de Cheste"
I.-
Caminé por las calles desconocidas, obscuras y solitarias en busca de alguna curiosidad. El frío no disminuyó mi interés, sin embargo, tras largos pasos descubrir que era yo el único caminante en la noche terminó por desanimarme.
No es que no lo supiera, pues tampoco esperaba gran cosa de un martes en la madrugada en provincia, pero aquella vieja fantasía de mi infancia tardía, de que la noche esconde tras suyo, gran emoción y misterio(no como en el dia, cuando todo es notoriamente rutinario) operaba en mi esta noche.
Volví, despues de un par de horas y sin haber logrado mucho, al cuarto que había rentado para pasar la noche: Cuatro estrechas y malpintadas paredes, un techo de lamina remachada con espacio apenas suficiente para una cama...
Mi maleta seguía ahi, aunque a ratos pense que desaparecería (la puerta es facil de forzar).
Compré en una farmacia leche y galletas, y un cuaderno para escribir. Pensé que la soledad y el silencio de aquella habitacíón serían buenos para escribir algunas cuantas ideas en las que había estado "trabajando" en dias pasados.
No fue así, se habían ido; pero recordé a Carola: le había visto apenas hace unas horas. Sólo por ella estoy aqui, y sin embargo, preferiría ahora estar en algun otro lado.
II.-
Hay inscripciones en la pared: Cuidado con las chinches. Cuidado con los alacranes. No me sorprendieron mas que la apariencia del cuarto, que en realidad era poco sorprendente, si bien estimulante: Podría ser un claustro que empujara mi mente a las más profundas fantasías, o una cárcel donde esperar mi muerte, o donde dármela. Al menos un lugar miserable para pensar sobre lo miserable.Pensé como sería si me matase en este cuarto, o si simplemente desapareciera y me dieran por perdido... Quizas algun día futuro volvería a casa y...El sonido de pasos afuera interrumpió mi fantasía. Recorde a mi amigo Etienne, que es escritor, y al interesante Licón, que seguro estará rompiendose la cabeza con problemas matemáticos.También recordé que no soy tan buen escritor y que quizás Etienne criticaría mi narrativa.Y al final dejé de escribir: En dos días estaré en Mazatlán, con otro amigo, Raymundo, riendo y discutiendo filosofía. Iremos a Nayarit a encontrarnos con huicholes para probar el peyote.¿Qué sucederá? No hay como saberlo.
III.-
Estando drogado con marihuana, he encontrado un extraño placer los últimos días. Hoy no tengo el preciado catalizador, pero hubiera estado bien tener un poco para viajar antes de dormir. Quizás al menos así no me molestaría tanto la comezón por las chinches en la cama.¡Que decadente lugar! Y sin embargo, me siento comodo en su soledad.Algo que no me esperaba, era, que estando drogado de esta forma, que tiende al letargo y a la estupidez (Es cierto, uno puede tener intensas intuiciones, pero estas rara vez van más allá de la fantasía) pudiera encaminar mi pensamiento, y con buenos "resultados", en el campo de la teología, que en últimos días, silenciosamente ha estado ocupando mi mente.Aquellas ideas, empero, aun son en cierta forma claras ahora, aunque no lo suficiente como aquellas veces en que me asaltaron, y lamentablemente no lo suficiente como para derramarlas sobre el papel, momento que aun espero, sin saber si llegará, o si el tiempo las hundirá en olvido.Temo. Temo que mi lenguaje sea una mala imitacion de mi pensamiento. Pero tambien temo no escribirlo y perder lo poco obtenido.
IV
Debajo de las paredes de este cuarto y su pobre techo, extraño... , hay gastadas nociones de geometría, estetica, arquitectura...Ya me había encontrado antes con esto: inclusive en las vidas de las mas miserables personas hay rastros de una antigua teología. Moral... En la estructura de nuestro lenguaje, me encuentro con Aristóteles...¿Qué es esto sino tradición? Y a qué mas me refería cuando dije: no es el hombre quien hace al lenguaje, sino el lenguaje quien hace al hombre.No me malinterpreten: ha sido, sí, el hombre quien ha creado el signo. "Ese" hombre ha muerto. mas vive su signo... y de el vive ahora el hombre.
V
Saliendo del baño, entre los estrechos posibles, creí que en cualquier momento me encontraría cara a cara con algun espectro. La mirada de ultratumba.Hace frío y no usé mi chamarra.Pronto recordé que hace poco empecé a leer "Hamlet". He aquí porqué imagino sobre espectros. Aunque ahora veo que toparme, ya sea de lejos, o de cerca, con el cuidador de la posada, o algun huesped sin sueño hubiera sido lo mismo que encontrarme con un espectro.He echado cerrojo a la puerta. Esto no impediria de cualquier forma a ningun espectro el venir a mi encuentro...El sutil movimiento de mi sombra, mi respiración, cualquier sonido insignificante: Todo parece echar eco y magnificarse en la soledad de esta habitación. Y no hago el menor movimiento, contengo mi respiración, agudizo mis sentidos: Me siento encerrado. Siento el temor infantil de abrir la puerta, de quedar dormido...Si alguien tocase la puerta, si una sombra se dejase ver por debajo de ella, caeré muerto.Oigo pasos de nuevo. Quiero romper la puerta a patadas y reventar la cabeza de quien haya afuera.
VI
Dormí. Desperté. Volví a dormir. Tocaron la puerta: Se ha vencido mi tiempo en la habitación: eché un ultimo vistazo al cuento que rayé sobre la pared (era el "cuento" de mi terror nocturno).Le había puesto mi nombre, firma y hasta mi correo electrónico. Me estimulaba imaginar qué sucederia con ese cuento. ¿Quién lo leería?. Habitacion 117. Posada Colonial, calle Juàrez...Recordando el espectro, ahora yo sería uno aquí en Querétaro, el espectro en la memoria de con quienes crucé mirada. Insignificante y olvidadizo (Tanto yo como ellos lo hemos sido).Olvidando al espectro, fui a desayunar. Fumé un poco e intenté resolver un cubo Rubik que tengo. Estuve cerca, pero perdí la concentración. Me pregunto que será de los días que siguen, y tambien me pregunto por estos, que sin duda han sido extraños. De nuevo, con el tiempo (ya me le he adelantado) sé que terminaran por ser olvidados, si no por mi, conmigo. Y de vuelta al espectro... ¿Qué tal escribir un cuento de terror sobre el espectro electromagnético? ¡HA!
"Conde de Cheste"
Conde de Cheste
Cuando hace algun tiempo, compré una edición de La Comedia de Dante, no estaba seguro de cuál comprar: Tenía en mano dos distintas que parecían empatizar con mi bolsillo y a mi simple vista, las traducciones no se veían nada mal. Sin saber cómo decidirme, revisé los traductores... Aquella de EDAF decía ser traducida por el Conde de Cheste, la otra, no recuerdo. Compré, claro aquella del buen Conde, suponiendo que fue una noble acción de su parte donarnos una traducción al español de Dante, en vez de perder su tiempo bebiendo vino en las fiestas o jugando las cartas.
La pregunta primera, me pareció sin duda, muy sensata: ¿Quién diablos es el Conde de Cheste? ¿Qué obscuras tierras portan tal nombre, en qué mapa aparece el condado de Cheste? Ha. Quizas Conde de Chester, Chesterton, Chesterfield, o Chesterburg me sonaría más familiar (aun cuando tales lugares existan o no) o me darían al menos algun "indicio" de su locación geográfica (Inglaterra, o Alemania quizás, claro que así sería muy raro que algún alemán hiciera una traducción al español de un texto italiano antiguo).
Le mostré mi edición recien comprada a un buen amigo, matemático, y terminamos por armar tal fantasía alrededor del buen Conde de Cheste, que póco faltaba para que estuviera ahi entre nosotros, riendo: Nos encomendamos a él, lo invocamos, prometí inclusive dedicarle mi obra entera a aquel noble desconocido.
Terminamos por hacer lo menos indicado: Encontramos, sin problema alguno, información del Conde de Cheste en Google... Y se acabó el encanto. ¡Puf! no más misterio, sin embargo aun mantengo el chiste (Chiste de Cheste) y nombro este blog en nombre de aquel noble, que además, me ha dado un buen pseudónimo que sin duda hará a no menos de un curioso preguntarse, ¿Quién carajos es el Conde de Cheste?:
JUAN DE LA PEZUELA Y CEBALLOS (1809- l906)(Conde de Cheste)
Nació en Lima (Perú) y murió en Madrid. Hijo de Joaquín de la Pezuela (1761-1830) , fue general, político de ideas conservadoras y literato, primer marqués de la Pezuela y primer conde de Cheste. Estudió en Madrid las primeras letras y es discípulo de Lista y de Hermosilla. Capitán del ejército español ( 1833), lucha contra los carlistas en la primera guerra civil. Combate la sublevación de 1848 y es nombrado este año capitán general de Madrid. Jefe del ejército en Puerto Rico ( 1849), donde funda la Real Academia de Buenas Letras, y en Cuba (1853); capitán general de Cataluña en 1867 cargo desde el cual sofoca la insurrección del Priorato, y asciende a capitán general. Diputado a Cortes (1843), ministro de Marina, Comercio y Ultramar (1846), senador (1867). Su labor como literato original es pobre -El cerco de Zamora, poema; Las gracias de la vejez, comedia; varias poesías-; traduce a Tasso, Dante, Ariosto y Camoens (La Jerusalén libertada; La divina comedia; Orlando, furioso; Las Lusíadas). Académico en 1845 y director de la Real Academia en 1875. Senador por derecho propio, cruz de San Fernando, Toisón de Oro, grandeza de España de primera clase, etcétera. [J. V.] (vol.III, p.255)
Por cierto, aquella traducción es un tanto dificil de leer, y me parece que algo muy importante se pierde en su lectura al haber (nuestro buen Conde) mantenido la rima en el español. Prefiero ahora recomendar, la edición de Alianza.
Y para rematar: me pregunto, ¿cómo es que un Peruano fue nombrado conde en España?
La pregunta primera, me pareció sin duda, muy sensata: ¿Quién diablos es el Conde de Cheste? ¿Qué obscuras tierras portan tal nombre, en qué mapa aparece el condado de Cheste? Ha. Quizas Conde de Chester, Chesterton, Chesterfield, o Chesterburg me sonaría más familiar (aun cuando tales lugares existan o no) o me darían al menos algun "indicio" de su locación geográfica (Inglaterra, o Alemania quizás, claro que así sería muy raro que algún alemán hiciera una traducción al español de un texto italiano antiguo).
Le mostré mi edición recien comprada a un buen amigo, matemático, y terminamos por armar tal fantasía alrededor del buen Conde de Cheste, que póco faltaba para que estuviera ahi entre nosotros, riendo: Nos encomendamos a él, lo invocamos, prometí inclusive dedicarle mi obra entera a aquel noble desconocido.
Terminamos por hacer lo menos indicado: Encontramos, sin problema alguno, información del Conde de Cheste en Google... Y se acabó el encanto. ¡Puf! no más misterio, sin embargo aun mantengo el chiste (Chiste de Cheste) y nombro este blog en nombre de aquel noble, que además, me ha dado un buen pseudónimo que sin duda hará a no menos de un curioso preguntarse, ¿Quién carajos es el Conde de Cheste?:
JUAN DE LA PEZUELA Y CEBALLOS (1809- l906)(Conde de Cheste)
Nació en Lima (Perú) y murió en Madrid. Hijo de Joaquín de la Pezuela (1761-1830) , fue general, político de ideas conservadoras y literato, primer marqués de la Pezuela y primer conde de Cheste. Estudió en Madrid las primeras letras y es discípulo de Lista y de Hermosilla. Capitán del ejército español ( 1833), lucha contra los carlistas en la primera guerra civil. Combate la sublevación de 1848 y es nombrado este año capitán general de Madrid. Jefe del ejército en Puerto Rico ( 1849), donde funda la Real Academia de Buenas Letras, y en Cuba (1853); capitán general de Cataluña en 1867 cargo desde el cual sofoca la insurrección del Priorato, y asciende a capitán general. Diputado a Cortes (1843), ministro de Marina, Comercio y Ultramar (1846), senador (1867). Su labor como literato original es pobre -El cerco de Zamora, poema; Las gracias de la vejez, comedia; varias poesías-; traduce a Tasso, Dante, Ariosto y Camoens (La Jerusalén libertada; La divina comedia; Orlando, furioso; Las Lusíadas). Académico en 1845 y director de la Real Academia en 1875. Senador por derecho propio, cruz de San Fernando, Toisón de Oro, grandeza de España de primera clase, etcétera. [J. V.] (vol.III, p.255)
Por cierto, aquella traducción es un tanto dificil de leer, y me parece que algo muy importante se pierde en su lectura al haber (nuestro buen Conde) mantenido la rima en el español. Prefiero ahora recomendar, la edición de Alianza.
Y para rematar: me pregunto, ¿cómo es que un Peruano fue nombrado conde en España?
Bitácora
La bitácora es un armario o caja de madera, por lo general de forma cilíndrica o prismática, fija a la cubierta de un barco junto a la rueda del timón, y en la que va montada la aguja náutica mediante suspensión cardán a fin de que siempre se mantenga horizontal a pesar de los balances y cabezadas del buque. En su interior se colocan imanes y al exterior dos esferas de hierro dulce, para anular la acción perturbadora producida por los hierros de a bordo y hacer uniforme el campo magnético que rodea a la aguja, a fin de lograr que en todo momento señale el norte magnético.
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